Mis Musos Mis Poemas.

La poesía es la historia del alma,
la pintura la historia del deseo.


No he sabido gustar de gente por su manera de ser,
mas bien gusto de caras bonitas
y la sorpresa que esconden en esa sonrisa;
en esa mirada seria de desinterés,
atraen la curiosidad de saber como es.


Me he forjado en la individualidad idealista,
vocabularios contemporáneos, como un colibrí,
de allá para acá, no mucho tiempo, no en la misma flor,
no en las mismas caras, rapidito que aburro ,
soy una desadaptada,
me engaño, me filtro en jaranas 
con ese fuerte polen "estupefa-estupido".


Quizás  es hora de adaptarme a lo establecido:
coqueteo; conquista, señorita; caballero, 
risitas; invitaciones cumplidas,
dame la mano; la otra mas abajo de la cintura,
beso loco; me encantas,
compromiso; ¡tramite listo!. 


En películas me animo, 
necesito un estimulo,
un muso.


"¿Que te hace el sol cielito que te deja sonrosado?,
gusto del cielito azul marino que no mira tanto,
¿sera el sol cielito como el chico que me ha enamorado?."
Pregunte a cielito cuando me enamoro del ocaso,
al muso faltante, 
no quiero saber ya de sus ausencias,
que cuando cambio de lugar,
acojo al recuerdo,
y si vuelvo lo alejo y siento.




Paolispy,
antipoema.