Felicidad En La Mediocridad.

No puedo con mi Ello,
patea a mi Superyó
y el Yo ya esta cansado.


Las palabras, los conceptos;
hago la psicopatía,
trato de hacer, 
pues no tengo estudios, 
tengo gustos.


Aquellas palabras,
las que parecen inalcanzables,
las que ni siquiera atreves a pronunciar,
son las mas inservibles a tu ciencia 
y te las debes insertar.


¡Protesto y apelo!
como los estudiantes al pueblo;
que simpático,
a la cultura y a la sociedad,
ya quiero ser nadie;
quiero ser Nowhere Man.


Me parece atractivo el desempeño obrero,
me gusta mas que la idea del millon mensual,
para que tanto dinero si solo quiero amar.
¿Acaso llegare a algun fin?,
solo no me quiero engañar mas.


¡ Rechacenme!, están en su adictivo "derecho":
falacias a las dramatizaciones;
preocupación en mis sufrimientos,
escribo, cada día y cada momento.


Entrego el examen en blanco,
y es que solo escribo lo que quiero.




Paolispy.

Película De Mañana.

Te recuerdo en películas 
de café con letras,
te veo con ella; amigo.
Siempre te quise besar y preguntar,
pero hubiese sido demasiado cliché; hacerlo,
demasiado atrevido; el no.
Me falta valor,
me sobró respeto.


Pues ese es el problema:
pienso mucho,
y es que de entre todos los escritores
no conozco a ninguno,
quizás lo necesito
and we'll never get started.


Y cuando se besaron
pues bese al fin tu imagen;
que esta vez pienso en decisiones,
que se al momento decaen 
por tu entrever en entrepares,
exquisitamente dudoso;
prevalece querido,
¡escritor, escritor mío!,
así como lo mío tuyo.


Las Y son las escusas:
Y si dejo un poema bajo tus pies,
¿podrás verlo?.
¡Otra película de amor, por favor!,
vamos a sufrir;
aliteraciones en las acciones.


Espera,
antes de que empiece la acción;
no te enfades si:
¡sorpresa!.




Poema,
Paolispy.

Todas Las Magias.

Que aburrido resulta saber como se mueve tu cuerpo,
prefiero pensar que me mueve la música:
magias,
que me abunda la energía,
que bailo cada día,
invítame que no rechazo,
y es que prefiero sorprenderme de ignorante
cuando me cuentes que los estímulos
salen de la médula y es eferente;
a decaer de sabionda y no ser diferente.


Y caigo en el truco del sombrero y el conejo,
por que quiero creer en algo,
por que quiero verlo de nuevo,
y preguntarme y regocijar en fantasías
otra vez y cada día,
¡por que quiero creer en algo!
que me da ese sentido,
y que si no creo
pues pierdo la esperanza de levantarme al caer,
¡que aunque el titulado me refute con papel en mano!
que no es cierto,
pues es la mentira mas bonita del universo.


Y creo, creo, creo que cuando duermo vuelo,
que al relajo alitas,
que al fallecer: ¡resucita!.


Es rico tener reflejos de magia que un día creímos existía,
me parece que poca gente lo aviva.
Quizás debamos empezar a trabajar la magia,
ahora tengo reflejos y esperanzas
que dejamos en la infancia.


Interpretalo como quieras,
quizás las metáforas no son viables
para todo aquel que las lea.




Poema,
Paolispy.

Arte Harto Egoísta.

Es el principio con el que habituamos,
ser egocéntrico no es ser egoísta,
es la razón por la que el juicio queda de lado;
sus pro y sus contra,
pues voy contra los contra,
ni un pero a los pro, me cultivo para comunicar,
no seré el humanoide de orejas atentas,


Arte harto egoísta,
pues depende de que lado lo veas,
es lo único que me saca de critica,
lo que me provoca no enjuiciarte;
no quiero hegemonías, quizás me aleja, 
son mis manías, ¡y si me aleja!,
pero del estereotipo justificado.


Y aburro de anhelar el techo 
que me acompaña desde un tercer piso,
que un día me veo en el libertando,
entonces vuelvo la mirada a mi compañero y a la sala;
tanta sabiduría, tanta teoría enseñada,
tanta gente latera,
que dirige la palabra sólo para sentirse capaz de: . 


Que en realidad solo es capaz de hablar
como cualquier pelafustan.




Anti poema,
Paolispy.

Misma Dimensión, No La Misma Impresión.

En una ocasión deduje que para escribir 
necesito encontrarme en un estado emocional,
escupo al cielo, arrepiento
Te despedace a tiempo.


Realizo la hibridización de mi medio: 
al deber de instruirme en el deber de la mente humana;
cambio el rol de la teoría a mi poesía.


La metafísica  que se impone pues la modifico,
bien lo sabes si es que me frecuentas,
escribo en clases, lo que aparenta; la materia,
es mi comedia plena;
la ironía de mi anarquismo,
me niego, aunque a momentos cedo,
al fin me quedo por que me sirve,
pero no me agrada: la opresión.
Coherencias estúpidas.


Digiero el auto-insight  y lo publico,
lo hago parlare social, 
que el no permitir que te dominen es ser dominante,
¡no me establezcas caramba!,
ya deja de encajarme.


Según la señora psicología podría identificarme
como un científico metafísico individual:
¡metalefisica!.




Anti poema,
Paolispy.

¿Que Para Ustedes Es...?.

He filologado en el deber humano, tanto,
que al llegar a cualquier punto, lo desato,
decidí comunicarlo y tampoco es amargo,
en realidad, ya ni se que son las palabras,
me las estoy quitando.


El amor; termino infinito de concepto incierto,
sera el placer que genera esto ya no algo natural,
mas bien, ¿impuesto desde el tiempo de la cognición?,
pensé en que al no saber de amores como hace el resto,
me estaba sumergiendo y alejando del entorno,
así como también la gran ventaja de no drogarme de aquello.


Creo en el amor, 
pero no siempre como algo permanentemente bueno.
Busca al amor, pero no de la manera que buscas tu.
Así asumo sera, ¡y es!, tarea difícil a cada momento.


¿Sera realmente como hay que hacerlo?: 
"te amo, te amo, te lamento."
¿Sera amor el amor?.


En instantes de alitas y debilidad,
cuando tus ojos están abiertos y dejan de ver,
sientes tu interior acelerar el tiempo,
alivianas tu peso,
la figura te estira como un gato al despertar.


No entiendo, 
me confundo por que no causa gracia,
mi gesto no contenta,
no es un camino feliz,
por otra parte, no angustia,
no duele, no llora,
no sangra, no se que es,
no asigna para mi palabra, 
una autoría inventare para mi sentir,
¿que para ustedes es...?.


Te has dado cuenta al momento del orgasmo.






Paolispy,
poema.

Mis Musos Mis Poemas.

La poesía es la historia del alma,
la pintura la historia del deseo.


No he sabido gustar de gente por su manera de ser,
mas bien gusto de caras bonitas
y la sorpresa que esconden en esa sonrisa;
en esa mirada seria de desinterés,
atraen la curiosidad de saber como es.


Me he forjado en la individualidad idealista,
vocabularios contemporáneos, como un colibrí,
de allá para acá, no mucho tiempo, no en la misma flor,
no en las mismas caras, rapidito que aburro ,
soy una desadaptada,
me engaño, me filtro en jaranas 
con ese fuerte polen "estupefa-estupido".


Quizás  es hora de adaptarme a lo establecido:
coqueteo; conquista, señorita; caballero, 
risitas; invitaciones cumplidas,
dame la mano; la otra mas abajo de la cintura,
beso loco; me encantas,
compromiso; ¡tramite listo!. 


En películas me animo, 
necesito un estimulo,
un muso.


"¿Que te hace el sol cielito que te deja sonrosado?,
gusto del cielito azul marino que no mira tanto,
¿sera el sol cielito como el chico que me ha enamorado?."
Pregunte a cielito cuando me enamoro del ocaso,
al muso faltante, 
no quiero saber ya de sus ausencias,
que cuando cambio de lugar,
acojo al recuerdo,
y si vuelvo lo alejo y siento.




Paolispy,
antipoema.

Viktor.

No me las doy de Paz y Amor,
si con unos tragos la cosa se transforma en 
amenazas y sexo,
¡ aquí te las traigo peter!,
ya no razono; blasfemo,
como el resfrío,
como lo anterior, 
como el como
que abunda este todo.


La mala influencia, soy.
La atrevida, soy,
la irresponsable,
la culpable de que cague, soy.


No me conozcas,
no me querras,
ni te atrevas, vas a caer,
me voy a aprovechar;
mala soy, 
pues te voy a caer mal.


La maldad detallada,
esa verdad malvada en movimiento,
en miradas y en tus lamentos,
no debes.


Déjame, así no podre desgraciarte,
ni me tomes en cuenta,
matame insignificante mente,
para no hacerte sentir,
ni enrabiarte.




Paolispy,
antipoema.

Tirintintína Armoniosa.

En emboscadas de gente maricón sonriente,
increpo recitando mi queja,
que a la critica no recibo pero escucho.
Lo que sea para ti, pues no es para mi.


Mis protestas de amor, libertad, juicio,
las quejas típicas o atípicas,
le doy a lo que sea
soy una aficionada a la vida.


Ni yo entiendo bien
lo que dejo entrever.
El que enseñes escritos es quedar en pelotas,
pero, ¿a que apelas?,
pues mi estrategia:
mis musos mis poemas, hoy eres tu,
mañana quien sea.


Propicia motivos, crea situaciones,
sufre a lo Zalo Reyes.
Piensas que no tienen importancia,
pero lo tuyo es todo,
intrínseco, propio,
que lo demás no interese .
A quien importa mi manera de ser,
vestir, hablar, menos la forma de expresar.
No soy un personaje,
soy uno mas del montón,
de hecho uno mas que quizás nadie sabe,
aun soy libre a mi manera.


Creerte el cuento: en trabajos, en la pista, en universidad.


Siento el deber de opinar, pero me limito a leer,
no a entender,
no me habilito para criticar un escrito,
pues jamas comprenderé lo que vez.


Mis percepciones ambiguas apaciguan mi juicio. 
Del mismo modo puedo oír opiniones de mis escritos,
pero no callo a criticas,
por que nadie entiende tan mal como yo hago, cariño,
es por eso que se a mis escritos nadie interesa,
que son quejas únicas en idioma burdo.






Paolispy,
antipoema.